¿ Qué es realidad?

AUTORRETRATO EN 1958

"¿ Qué es realidad?

Soy una muñeca de yeso; poso

con ojos que se abren sin divisar tierra o noche

sobre una persona lacada y sonriente con sorna,

ojos que se abren, azules, acerados y cercanos.

¿ Soy como un trasplante de los Almacenes I. Magnin?

Tengo pelos, ángel negro,

relleno-de-papel- para peinar,,

y un par de vestidos de publicidad.

Vivo en una casa de muñecas

con cuatro sillas,

una mesa multiuso, un tejado plano

y una gran puerta delantera.

Muchos han venido a esta pequeña calle travesera.

Hay una cama de hierro,

( La vida se extiende, la vida se pone metas)

un suelo de cartón,

ventanas que se abren de repente a una ciudad de nadie,

y poco más.

Alguien juega conmigo,

me planta en la cocina toda eléctrica.

¿ ha dicho esto la señora Rombauer*?

Alguna gente simula conmigo_

estoy sólidamente emparedada en su ruido_

o me ponen sobre una cama ordenada.

¡ Ellos piensan que yo soy yo!

¿ Su calor? ¡ Su calor no es un amigo!

Ellos me abren la boca para sus copas de ginebra

y su pan duro.

¿ Qué es realidad

para esta muñeca sintética

que debería sonreír y engranar otros cambios,

hacer abrir las puertas en un desorden de ruina o miedo?

Pero lloraría,

arraigada en la pared

que una vez fue mi madre,

si yo pudiera recordar cómo

y si tuviera lágrimas."

junio 1958-junio 1965

ADVERTENCIAS PARA UNA PERSONA ESPECIAL

"Ten cuidado con el poder,

porque su avalancha puede enterrarte,

nieve, nieve, nieve, ahogando tu montaña.

Ten cuidado con el odio,

puede abrir su boca y echarte fuera

para comerse tu pierna, leproso instantáneo.

Ten cuidado con tus amigos,

porque cuando los traiciones,

como harás,

enterrarán sus cabezas en el vater

y tirarán de la cisterna.

Ten cuidado con tu intelecto,

porque sabe muy bien que no sabe nada

y te deja colgando del revés

vocalizando el conocimiento mientras que tu corazón

se sale por tu boca.

Ten cuidado con los juegos, la parte del actor,

el discurso planeado, sabido, dado,

porque te traicionarán

y te quedarás como un bebé desnudo,

meándote en tu propia camita.

Ten cuidado con el amor

( a no ser que sea verdadero,

y cada parte de ti diga sí incluyendo los dedos de los 

pies),

porque te envolverá como una mamá,

y tu grito no será oído

y ninguno de tus movimientos funcionará.

¿ Amor? Sea hombre. Sea mujer.

Debe ser una ola por la que quieres deslizarte,

darle tu cuerpo, darle tu risa,

dar, cuando la áspera arena te coja,

tus lágrimas en la tierra. Amar a alguien es

como una oración y no puede ser planeado,

simplemente caes

en sus brazos porque tus creencias desarman tu

incredulidad.

Persona especial,

si yo fuera tú, no prestaría atención

a las advertencias venidas de mí,

hechas en cierto modo de tus palabras

y en cierto modo  de las mías.

Una colaboración.

No me creo una palabra de lo que he dicho,

excepto alguna, excepto que creo que eres como un

árbol joven

con hojas pegadas y sé que te enraizarás

y la cosa verde real vendrá.

Deja que sea. Deja que sea.

Oh persona especial,

hojas posibles,

a esta máquina de escribir le gustas en el camino hacia

ellas,

pero quiere romper vasos de cristal

en celebración

por ti,

cuando la oscura corteza se tira

y flotas alrededor

como un globo repentino."

24 de marzo de 1974

ANNE SEXTON. POESÍA COMPLETA.

Linteo poesía.

Amo a mi madre

RECORDAR: Del latín re-cordis,

volver a pasar por el corazón.

El mundo

" Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.

 A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.

_ El mundo es eso_ reveló_.Un montón de gente, un mar de fueguitos.

 Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se pueden mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende".

Eduardo Galeano. El libro de los abrazos.

Waris Dirie

FLOR DEL DESIERTO

Director: Sherry Hormann.

Reparto: Liya kebede, Sally Hawkins, Timothy Spall. 2009

Malala Yousafzai

Niñas

Entrada en construcción ...

27.5. 2014.

Una joven* paquistaní es lapidada por su  familia por una  "cuestión de honor." Noticia publicada en El Mundo.... Se llamaba Farzana Iqbal.

Las uvas de la ira

Capítulo cinco

" Los propietarios de las tierras venían a las tierras o, con más frecuencia, venían sus representantes. Llegaban en coches cerrados y palpaban la tierra seca y, a veces, introducían en ella grandes barrenas, para analizarla. Desde los patios delanteros de sus casas, arrasados por el sol, los aparceros observaban incómodos cómo los coches iban y venían por los campos. Al final, los propietarios paraban delante de las casas y sin salir del coche hablaban con los aparceros. Éstos se quedaban de pie, al lado del vehículo, pero al cabo de un momento se acuclillaban y se ponían a dibujar en el polvo con un palillo.

  Las mujeres seguían lo que pasaba fuera desde la puerta de sus casas, y detrás de ellas estaban los niños - niños de pelo pajizo, ojos abiertos como platos y pies descalzos, uno sobre el otro, con los dedos en movimiento constante-. Las mujeres y los niños miraban a los hombres mientras hablaban con los propietarios. En silencio.

  Algunos de los propietarios eran amables, porque detestaban lo que tenían que hacer; otros estaban furiosos, porque detestaban tener que ser crueles; y otros eran fríos y distantes, porque hacía tiempo que habían descubierto que no se puede ser propietario sin ser frío y distante. y todos ellos estaban atrapados en algo que los desbordaba. Algunos odiaban las matemáticas que les llevaban a hacer aquello; a otros les asustaban, y aun otros las veneraban, porque les proporcionaban un refugio que los protegía de todo pensamiento, de todo sentimiento. Si las tierras eran propiedad de un banco- o de una compañía financiera, sus representantes decían: El Banco o  la Compañía- necesita-quiere-insiste-debe tener, como si el Banco o la Compañía fueran un monstruo, capaz de pensar y de sentir, que los tenía atrapados. Estos representantes no se sentían responsables de lo que hicieran los bancos o las compañías, porque ellos eran hombres y esclavos, mientras que los bancos eran máquinas y amos al mismo tiempo. Algunos se sentían orgullosos de ser esclavos de unos amos tan poderosos. Sentados en el coche, los propietarios o sus representantes explicaban: No hace falta decirles que esta tierra es pobre. Bien sabe Dios que ya le han sacado todo lo que podían sacarle.

Los aparceros, en cuclillas, asentían y cavilaban y dibujaban en el polvo, claro que no hacía falta que se lo dijeran, bien lo sabía Dios. Si el viento no se llevara la tierra. Si el suelo la retuviera, puede que les fuera un poco mejor.

  Y los representantes de la propiedad continuaban llevándolos a su terreno: Y tampoco hace falta decirles que cada vez es más pobre. Ya saben lo que hace con las tierra el algodón: la esquilma, le saca toda la sangre.

Los hombres acuclillados asentían: lo sabían, claro que lo sabían, bien lo sabía Dios. Si pudieran rotar las cosechas, a lo mejor volvían a darle vida a la tierra.

  Demasiado tarde para eso. Y los propietarios o sus representantes les explicaban la manera de pensar, la manera de actuar, del monstruo que era más fuerte que ellos. Con que le den lo justo para comer y para pagar los impuestos, cualquiera puede conservar sus tierras. Cualquiera puede hacerlo.

  Sí, cualquiera puede hacerlo, hasta el día que pierde una cosecha y tiene que pedir un préstamo al banco.

  Pero, verán, un banco o una compañía no pueden hacer eso, porque esas criaturas no respiran aire, no comen carne. Su aire son los beneficios; su carne son los intereses. Y si no los tienen, se mueren de la misma manera que un hombre se muere si le falta el aire o el alimento. Es triste, pero es así. Exactamente así.

  Los hombres en cuclillas alzaban la vista tratando de comprender. Pero ¿ no podemos aguantar un poco más? puede que el año que viene sea un buen año para el algodón. No podemos saberlo, sólo Dios lo sabe...

No podemos depender de eso. El banco monstruo ha de tener beneficios todo el tiempo. No puede esperar. Se moriría. No, hay que seguir pagando impuestos. Cuando deja de crecer, el monstruo se muere. No puede quedarse siempre igual...

  Los hombres acuclillados volvían a bajar la vista. ¿ Qué quieren que hagamos? No podemos quedarnos con menos, apenas nos llega con lo que nos quedamos. Los niños siempre tiene hambre. No tenemos ropa, unos harapos es lo que tenemos. Si los vecinos no estuvieran igual, nos daría vergüenza que nos vieran.

  Por fin los representantes del propietario iban al grano. El sistema de arrendamiento ya no sirve. Un hombre con un tractor puede sustituir a doce o catorce familias. Si se les paga un salario y nos quedamos con toda la cosecha. tenemos que hacerlo. no nos gusta. Pero el monstruo está enfermo. Algo le ha pasado al monstruo.

  Pero matarán la tierra.

  Lo sabemos. Tenemos que recoger el algodón rápidamente, antes de que la tierra muera. después la venderemos. Muchas familias del Este quieren un trozo de tierra.

  Los aparceros alzaban la vista, alarmados. Pero ¿ qué va a ser de nosotros? ¿ De qué vamos a vivir?.

  Tendrán que abandonar estas tierras. Los tractores llegarán hasta la misma puerta de las casas.

 Entonces los hombres acuclillados se erguían, indignados....

  Lo sabemos, sabemos todo eso. No es cosa nuestra; es cosa del banco. Los bancos no son hombres. Ni tampoco es igual que un hombre el propietario de veinte mil hectáreas. Así es el monstruo.

   El banco es otra cosa; no tiene nada que ver con los hombres. Así es, y a los banqueros, a todos los que trabajan en los bancos no les gusta lo que hace el banco, pero al banco le da lo mismo. El banco está por encima de los hombres, se lo aseguro. Es un monstruo. Los hombres lo crearon, pero no pueden controlarlo."

  

"_ A lo mejor es como dice Casy, que uno no tiene un alma sólo suya, que lo que tiene es un cacho de una grande, y entonces...

_ Entonces, ¿ qué? - lo interrumpió Madre.

_ Entonces igual da. Rondaré en la oscuridad. Estaré en todos lados; a donde usted mire, allí estaré yo. Adonde se luche por un pedazo de pan, allí estaré yo. Adonde vea un policía dando palos a un pobre chalao, allí estaré yo. Si es como decía Casy..., ¡ caray!, pues estaré en los gritos de los desesperados y... estaré en la risa de los chiquillos cuando tienen gana y saben que la comida está ahí mismo, esperándoles. Y cuando nuestra gente coma lo que saca de la tierra y viva en las casas que se han construido..., pues ahí  estaré yo también. ¿ Lo entiende, madre? Estoy hablando como Casy. Será de tanto pensar en él. A veces me parece estar viéndolo.

_ No te entiendo, Tom - dijo Madre-. No sé de que hablas".

JOHN STEINBECK. LAS UVAS DE LA IRA. Tusquets 

* Cualquier parecido con la realidad...

* Hagan un ejercicio de imaginación y tendrán...

*¿En qué año se publicó la novela de J. Steinbeck... ?.

* Y por último, no dejen de ver la película de John Ford  (1940), con Henry Fonda, Jane Darwell*, John Carradine, Charley Grapewin, Dorris Bowdon, Russell Simpson... 

* Inolvidable. Merecido premio.

"Qué guardas bajo tu joroba? dijo un camello a una tortuga". Libro de las preguntas/ fragmentos. Neruda

                                ECLIPSE-celestial

" Una nube, redondo y puro obstáculo,
para mirarte encuentro.
sin errores de gallos,
eclipse de los cielos.

 Tu luz en una umbría de blancura:
los que ven, no te vemos.
¡ mucho mejor!, a oscuras,
¡ la fe!, te ven los ciegos.

 Tú, con naturaleza de semilla,
reducido a la mano.
Transformado en harina,
Traspuesto, Trasplantado.


 En tan escaso medio tu abundancia,
en tan mezquino círculo:
en su materia blanca,
haces deiforme el trigo.

 Noche de Ti, con mengua de tu bulto:
¡ victoria de lo plano!
Dios, para nuestro uso,
por el polvo ilustrado.

 Cereal geometría de la tierra,
la celeste substancia,
oculta su presencia
en una sombra blanca.

 ¿ Cómo tienes?, bajeza de la espiga,
Mi No Sé Qué en tu sitio...
Enigma,enigma: ¡enigma!
descubierto, escondido.

-¡ Oh sacerdote, danos, puro, Aquello,
favor de sí otorgado!
¿ Guardas, fiel, el Secreto
que mantienen tus manos?.

POESÍAS PUBLICADAS EN " EL GALLO CRISIS". ORIHUELA, 1934.
MIGUEL HERNÁNDEZ.




                                   ODA AL TIEMPO

" Dentro de ti tu edad
creciendo,
dentro de mí mi edad
andando.
El tiempo es decidido,
no suena su campana,
se acrecienta, camina,
por dentro de nosotros,
aparece
como un agua profunda
en la mirada
y junto a las castañas
quemadas de tus ojos
una brizna, la huella
de un minúsculo río,
una estrellita seca
ascendiendo a tu boca.
Sube el tiempo
sus hilos
a tu pelo,
pero en mi corazón
como una madreselva
es tu fragancia,
viviente como el fuego.
Es bello
como lo que vivimos
envejecer viviendo.
Cada día
fue piedra transparente,
cada noche
para nosotros fue una rosa negra,
y este surco en tu rostro o en el mío
son piedra o flor,
recuerdo de un relámpago.
Mis ojos se han gastado en tu hermosura,
pero tú eres mis ojos.
Yo fatigué tal vez bajo mis besos
tu pecho duplicado,
pero todos han visto en mi alegría
tu resplandor secreto.
Amor, qué importa
que el tiempo,
el mismo que elevó como dos llamas
o espigas paralelas
mi cuerpo y tu dulzura,
mañana los mantenga
o los desgrane
y con sus mismos dedos invisibles
borre la identidad que nos separa
dándonos la victoria
de un solo ser final bajo la tierra".

-Ms. Isla Negra, 30.11.1953/ Odas elementales 1954


   ODA A LA CEBOLLA

" Cebolla
luminosa redoma,
pétalo a pétalo
se formó tu hermosura,
escamas de cristal te acrecentaron
y en el secreto de la tierra oscura
se redondeó tu vientre de rocío.
Bajo la tierra
fue el milagro
y cuando apareció
tu torpe tallo verde,
y nacieron
tus hojas como espadas en el huerto,
la tierra acumuló su poderío
mostrando tu desnuda transparencia,
y como en Afrodita el mar remoto
duplicó la magnolia
levantando sus senos,
la tierra
así te hizo,
cebolla,
clara como un planeta,
y destinada
a relucir,
constelación constante,
redonda rosa de agua,
sobre
la mesa
de las pobres gentes.

Generosa
deshaces
tu globo de frescura
en la consumación
ferviente de la olla,
y el jirón de cristal
al calor encendido del aceite
se transforma en rizada pluma de oro.

También recordaré cómo fecunda
tu influencia el amor de la ensalada
y parece que el cielo contribuye
dándote fina forma de granizo
a celebrar tu claridad picada
sobre los hemisferios de un tomate.
Pero al alcance
de las manos del pueblo,
regada con aceite,
espolvoreada
con un poco de sal,
matas el hambre
del jornalero en el duro camino.
Estrella de los pobres,
hada madrina
envuelta
en delicado
papel, sales del suelo,
eterna, intacta, pura
como semilla de astro,
y al cortarte
el cuchillo en la cocina
sube la única lágrima
sin pena.
Nos hiciste llorar sin afligirnos.
Yo cuanto existe celebré, cebolla,
pero para mí eres
más hermosa que un ave
de plumas cegadoras,
eres para mis ojos
globo celeste, copa de platino,
baile inmóvil
de anémona nevada.

y vive la fragancia de la tierra
en tu naturaleza cristalina"

- Ms. Isla Negra, 31.12.1953 7 Odas elementales, 1954.

PABLO NERUDA.

El poeta

" Antes anduve por la vida, en medio
de un amor doloroso: antes retuve
una pequeña página de cuarzo
clavándome los ojos en la vida.
Compré bondad, estuve en el mercado
de la codicia, respiré las aguas
más sordas de la envidia, la inhumana
hostilidad de máscaras y seres.
Viví un mundo de ciénaga marina
en que la flor, de pronto, la azucena
me devoraba en su temblor de espuma,
y donde puse el pie resbaló mi alma
hacia las dentaduras del abismo.
Así nació mi poesía, apenas
rescatada de ortigas, empuñada
sobre la soledad como castigo,
o apartó en el jardín de la impudicia
su más secreta flor hasta enterrarla.
Aislado así como el agua sombría
que vive en sus profundos corredores,
corrí de mano en mano,al aislamiento
de cada ser, al odio cotidiano.
Supe que así vivían, escondiendo
la mitad de los seres, como peces
del más extraño mar, y en las fangosas
inmensidades encontré la muerte.
la muerte abriendo puertas y caminos.
La muerte deslizándose en los muros"

- Santiago, 1946/ Canto general, canto XI, poema x, 1950.






                                   EL HOMBRE

Aquí encontré el amor. Nació en la arena,
creció sin voz, tocó los pedernales
de la dureza y resistió a la muerte.
Aquí el hombre era vida  que juntaba
la intacta luz, el mar sobreviviente,
y atacaba y cantaba y combatía
con la misma unidad de los metales.
Aquí los cementerios eran tierra
apenas levantada, cruces rotas,
sobre cuyas maderas derretidas
se adelantaban los vientos arenosos."

- Santiago, 1946/ canto general, canto XI, poema XII, 1950

                             EL SUR DEL OCÉANO

" De consumida sal y garganta en peligro
están hechas las rosas del océano solo,
el agua rota sin embargo,
y pájaros temibles,
y no hay sino la noche acompañada
del día, y el día acompañado
de un refugio, de una
pezuña, del silencio.

En el silencio crece el viento
con su hoja única y su flor golpeada,
y la arena que tiene solo tacto y silencio,
no es nada, es una sombra,
una pisada de caballo vago,
no es nada sino una ola que el tiempo ha recibido,
porque todas las aguas van a los ojos fríos
del tiempo que debajo del océano mira.

Ya sus ojos han muerto de agua muerta y palomas,
y son dos agujeros de latitud amarga
por donde entran los peces de ensangrentados dientes
y las ballenas buscando esmeraldas,
y esqueletos de pálidos caballeros deshechos
por las lentas medusas, y además
varias asociaciones de arrayán venenoso,
manos aisladas, flechas,
revólveres de escama,
interminablemente corren por sus mejillas
y devoran sus ojos de sal destituida.

Cuando la luna entrega sus naufragios,
sus cajones, sus muertos
cubiertos de amapolas masculinas,
cuando en el saco de la luna caen
los trajes sepultados en el mar,
con sus largos tormentos, sus barbas derribadas,
sus cabezas que el agua y el orgullo pidieron para siempre,
en la extensión se oyen caer rodillas
hacia el fondo del mar traídas por la luna
en su saco de  piedra gastado por las lágrimas
y por las mordeduras de pescados siniestros.

Es verdad, es la luna descendiendo
con crueles sacudidas de esponja, es, sin embargo,
la luna tambaleando entre las madrigueras,
la luna carcomida por los gritos del agua,
los vientres de la luna, sus escamas
de acero despedido: y desde entonces
al final del Océano desciende, 
azul y azul, atravesada por azules,
ciegos azules de materia ciega,
arrastrando su cargamento corrompido.
buzos, maderas, dedos,
pescadora de la sangre que en las cimas del mar
ha sido derramada por grandes desventuras.

Pero hablo de una orilla, es allí donde azota
el mar con furia y las olas golpean
los muros de ceniza. Qué es esto? Es una sombra?
no es la sombra, es la arena de la triste república,
es un sistema de algas, hay alas, hay
un picotazo en el pecho del cielo:
oh superficie herida por las olas,
oh manantial del mar,
si la lluvia asegura tus secretos, si el viento interminable
mata los pájaros, si solamente el cielo,
solo quiero morder tus costas y morirme,
solo quiero mirar la boca de las piedras
por donde los secretos salen llenos de espuma.

Es una región sola, ya he hablado
de esta región tan sola,
donde la tierra está llena de océano,
y no hay nadie sino unas huellas de caballo,
no hay nadie sino el viento, no hay nadie
sino la lluvia que cae sobre las aguas del mar,
nadie sino la lluvia que crece sobre el mar"

- Santiago,1933/ Residencia en la tierra, II, 1935

PABLO NERUDA. ANTOLOGÍA GENERAL

" Cuando la noche llegue aún arderán arriba
las brasas de los sueños, firmamento de escorias".

                                             ANTONIO COLINAS. POESÍA.

" Todo está lleno a la vez de luz y de noche oscura".

                                                              ( PARMÉNIDES)


Es muy tarde y estoy cansado. Noche, despierta, déjame. 

"¡ Que no me domine la tierra! No me falten nunca tus alas, alma.".*

Materiales de los que dispongo ( de momento ) para la construcción de esta Entrada:

LIBROS DE AMOR .  JUAN RAMÓN JIMÉNEZ.

CARTAS A OPHÉLIA. FERNANDO PESSOA.

CARTAS A FELICE. FRANZ KAFKA.

CARTAS A KATHERINE WHITMORE. PEDRO SALINAS.


* frase elegida al azar  / pag 110/ del libro Pedro Salinas. Cartas a Katherine Whitmore. Tusquets.






Se admiten materiales ....

"Todas las cartas de amor son ridículas..."

CARTA DE AMOR DE F. P A OPHÉLIA QUEIROZ

Instancia en 30 líneas

Fernando Pessoa, soltero, mayor de edad, abreviado, residente donde Dios es servido que resida en compañía de diversas arañas, moscas, mosquitos y otros elementos auxiliares del buen estado de las casas y los sueños; habiendo sido informado_ telefónicamente por lo demás_ de que podrá ser tratado como una persona ( 10 líneas) a partir de una fecha a determinar, y de que el referido modo de tratarle como si fuera persona quedará constituido, no por un beso, sino por la simple promesa de aplazarlo indefinidamente hasta que Fernando Pessoa pruebe: 1) que tiene 8 meses de edad; 2) que es guapo; 3) que existe; 4) que agrada a la entidad encargada de la distribución de la mercancía ( 20 líneas); y 5) que no se suicidará antes de  (consumarse) el asunto como sea su obligación natural: Solicita para tranquilidad de la persona encargada de la distribución de la mercancía que se levante un atestado de: 1) que no tiene 8 meses de edad; 2) que no es un  espantajo, 3) que incluso no existe; 4) que es despreciado por la entidad distribuidora; y 5) que se ha suicidado.

  Se acabaron las 30 líneas.

Aquí debería poner: " Es favor que espera le sea concedido"; pero que no espera nada
                                                                                                        
                                                                                                                       Fernando
18-9-29


TODAS LAS CARTAS DE AMOR SON
Ridículas.
No serían cartas de amor si no fuesen
Ridículas.

Yo también, en su momento, escribí cartas
de amor,
Como las otras,
Ridículas.

Las cartas de amor, si hay amor,
Tienen que ser
Ridículas.

Pero, al final,
Sólo las criaturas que nunca escribieron
Cartas de amor
son ridículas.

Quién volviera al tiempo en que escribía
Sin darse cuenta
cartas de amor
Ridículas.

La verdad es que hoy
Las cosas que recuerdo
De esas cartas de amor
son 
Ridículas.


( Todas las palabras esdrújulas,
Al igual que los sentimientos esdrújulos,
Por naturaleza son 
Ridículas).

                             ÁLVARO DE CAMPOS



LIBROS DE AMOR

" No  es el amor de una mujer, en tres tiempos distintos; son

tres tiempos del amor, a través de varias mujeres. Por eso

hay ojos azules, ojos negros, ojos de oro... Porque los ojos del

amor no son de un color preciso y, además, ¿ cuántas veces no

hemos fundido en el momento del amor el ensueño con la realidad

y luego el recuerdo ha tenido el color del ensueño ? Tampoco

tiene el amor una edad fija; es adolescente y maduro y otoñal...

Ha ido teniendo los años de mi corazón. Y la memoria del cora-

zón no envejece, es siempre actual, engaña a los sentidos y vive

por su cuenta. Amor ¿ Cuándo es temprano, cuándo es tarde 

para ti? Nunca, nunca".

                                                                   J.R.J






Libros de amor es una obra que JRJ escribió en la soledad y el retiro de Moguer entre 1911 y 1912, cuando contaba treinta años. Quiso publicarla en el otoño de 1913, pero tras conocer ese verano a su futura esposa Zenobia Camprubí creyó más oportuno retirar el libro de la imprenta...



Entrada sin finalizar...

¿ Qué es, pues, el hombre ?, ¿ qué soy yo?, ¿ qué eres tú?

" Ven , dijo mi alma,
Escribamos versos para mi cuerpo ( pues somos uno),
A fin de que, si vuelvo invisiblemente después de la muerte,
O si mucho, mucho tiempo después, en otras esferas,
Dirijo allá mis cantos otra vez a un grupo de compañeros
( Adaptándolos a la tierra, árboles, vientos, olas tumultuosas),
Pueda yo siempre conservar una sonrisa de alegría,
Reconociendo eternamente mis versos, pues aquí y ahora,
Firmo por el alma y por el cuerpo, y pongo ante ellos mi nombre".

GRANDIOSO ES LO VISIBLE

" Grandioso es lo visible, la luz, para mí - grandiosos son el cielo y
las estrellas,
Grandiosa es la tierra, y grandiosos y perdurables el tiempo y el espacio*,
Y grandiosas sus leyes, tan multiformes, desconcertantes, evolucionarias;
Pero más grandiosa, mucho más, el alma mía invisible, que abarca, que
navega en los mares...

*" ¡Espacio y Tiempo! Ahora comprendo que es verdad lo que
presentía,
Lo que presentía al estar tirado en el pasto, 
lo que presentía al descansar en mi cama,
Y también al caminar por la playa bajo las tenues estrellas de la 
mañana".







¡ OH, MI YO! ¡ OH VIDA!

"¡ Oh mi yo! ¡ Oh vida!, de sus preguntas que vuelven,
Del desfile interminable de los desleales, de las ciudades llenas de 
necios,
De mí mismo, que me reprocho siempre ( pues, ¿quién es más necio que yo,
ni más desleal?),
De los ojos que en vano ansían la luz, de los objetos despreciables, de la lucha
siempre renovada,
De los malos resultados de todo, de las multitudes afanosas y sórdidas que
merodean,
De los años vacíos e inútiles de los demás, yo entrelazado con los demás,
La pregunta, ¡oh, mi yo!, la pregunta triste que vuelve - ¿ qué de bueno hay
en medio de estas cosas, oh, mi yo, oh, vida?

Respuesta
Que estás aquí - que existen la vida y la identidad,
Que prosigue el poderoso drama y que puedes contribuir con un verso"


¡ ADIÓS MI FANTASÍA!

"¡ Adiós, mi Fantasía!
¡ Adiós, querida compañera, amada mía!
Me voy, yo no sé a dónde,
O a qué fortuna, ni si te volveré a ver,
Así, pues, adiós, mi Fantasía.

W. Whitman. Hojas de hierba.

"¿ Me contradigo?. Pues bien, me contradigo ( soy inmenso, contengo multitudes)". Walt Whitman

" Saliendo de Paumanok, la isla en forma de pez donde nací,
Bien engendrado y criado por una madre perfecta,
Después de andar por  muchas tierras, amante de populosas aceras,
Habitante de Mannahatta, mi ciudad, o de las sabanas del sur,
O soldado en el campamento, llevando la mochila y el fusil, o
minero en California,
O agreste en mi casa de los bosques de Dakota, mi comida la carne,
mi bebida el agua del manantial,
O apartado para reflexionar y meditar en algún profundo retiro,
Lejos del rumor de la multitud, arrebatado y feliz,
Consciente del Missouri que fluye, de su fresca y generosa corriente,
consciente del poderoso Niágara,
Consciente de las manadas de búfalos que pacen en la llanura, del
hirsuto toro de fuerte pecho,
De la tierra, rocas, flores de mayo conocidas, estrellas, lluvias, nieve, 
mi asombro,
Habiendo estudiado las notas del sinsonte y el vuelo del halcón de
la montaña,
Y escuchado en el alba al incomparable, al tordo, entre los cedros de 
la ciénaga,
Solitario, cantando en el Oeste, anuncio un Mundo Nuevo".





" Llamo a la tierra y al mar que abraza la noche.

Abrázame, noche de senos desnudos, abrázame, noche magnética y 
fecunda,
Noche de los vientos del sur, noche de las estrellas grandes y 
escasas,
Noche serena que me llama, loca y desnuda noche de estío.

¡ Sonríe, tierra voluptuosa de fresco aliento,
Tierra de los árboles dormidos y húmedos,
Tierra del sol que ya se ha ido, tierra de las montañas de cumbre
nebulosa,
Tierra del cristalino fluir de la luna llena, apenas tocada de azul,
Tierra del brillo y de la sombra manchando la corriente del río,
Tierra del gris límpido de las nubes que resplandecen y se aclaran
para yo las vea,
Tierra yacente y extendida, rica tierra de azahares!
Sonríe, porque llega tu amante.

Pródiga me has dado tu amor, te doy pues mi amor,
Mi apasionado amor indecible".

LLENO DE VIDA AHORA

" LLeno de vida, ahora, compacto, visible,
Yo de cuarenta años de edad en el año octogésimo tercero de los Estados,
A quien viva dentro de un siglo o dentro de cualquier número de siglos,
A ti, que aún no naces, a ti te buscan estos cantos.

Cuando leas estos cantos, yo, que fui visible, me habré hecho invisible,
Entonces serás tú compacto, visible, penetrarás el sentido de mis poemas, me
buscarás,
Imaginarás qué feliz serías si yo estuviese contigo y fuese tu camarada;
Piensa, pues, que estoy contigo ( No des por demasiado seguro que no esté
yo contigo ahora)".

" Esa sombra, mi imagen, que va de un lado a otro para buscarse el sustento,

que charla, que regatea,

Cuántas veces me sorprendo mirándola en sus idas y venidas,

Cuántas veces me pregunto si esa sombra seré realmente yo;

Mas en medio de mis amantes, y cantando estos poemas,

Oh, nunca dudo que esa sombra sea yo".

" No te desalientes si no me encontraras,
Si me perdieras en un lugar, búscame en otro,
En algún lugar te espero".

Walt Whitman. Hojas de hierba.  Colección Visor de Poesía.

Yo te espero en la próxima Entrada...