" Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.
A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.
_ El mundo es eso_ reveló_.Un montón de gente, un mar de fueguitos.
Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se pueden mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende".
Eduardo Galeano. El libro de los abrazos.
Waris Dirie
FLOR DEL DESIERTO
Director: Sherry Hormann.
Reparto: Liya kebede, Sally Hawkins, Timothy Spall. 2009
Malala Yousafzai
Niñas
Entrada en construcción ...
27.5. 2014.
Una joven* paquistaní es lapidada por su familia por una "cuestión de honor." Noticia publicada en El Mundo.... Se llamaba Farzana Iqbal.
" Los propietarios de las tierras venían a las tierras o, con más frecuencia, venían sus representantes. Llegaban en coches cerrados y palpaban la tierra seca y, a veces, introducían en ella grandes barrenas, para analizarla. Desde los patios delanteros de sus casas, arrasados por el sol, los aparceros observaban incómodos cómo los coches iban y venían por los campos. Al final, los propietarios paraban delante de las casas y sin salir del coche hablaban con los aparceros. Éstos se quedaban de pie, al lado del vehículo, pero al cabo de un momento se acuclillaban y se ponían a dibujar en el polvo con un palillo.
Las mujeres seguían lo que pasaba fuera desde la puerta de sus casas, y detrás de ellas estaban los niños - niños de pelo pajizo, ojos abiertos como platos y pies descalzos, uno sobre el otro, con los dedos en movimiento constante-. Las mujeres y los niños miraban a los hombres mientras hablaban con los propietarios. En silencio.
Algunos de los propietarios eran amables, porque detestaban lo que tenían que hacer; otros estaban furiosos, porque detestaban tener que ser crueles; y otros eran fríos y distantes, porque hacía tiempo que habían descubierto que no se puede ser propietario sin ser frío y distante. y todos ellos estaban atrapados en algo que los desbordaba. Algunos odiaban las matemáticas que les llevaban a hacer aquello; a otros les asustaban, y aun otros las veneraban, porque les proporcionaban un refugio que los protegía de todo pensamiento, de todo sentimiento. Si las tierras eran propiedad de un banco- o de una compañía financiera, sus representantes decían: El Banco o la Compañía- necesita-quiere-insiste-debe tener, como si el Banco o la Compañía fueran un monstruo, capaz de pensar y de sentir, que los tenía atrapados. Estos representantes no se sentían responsables de lo que hicieran los bancos o las compañías, porque ellos eran hombres y esclavos, mientras que los bancos eran máquinas y amos al mismo tiempo. Algunos se sentían orgullosos de ser esclavos de unos amos tan poderosos. Sentados en el coche, los propietarios o sus representantes explicaban: No hace falta decirles que esta tierra es pobre. Bien sabe Dios que ya le han sacado todo lo que podían sacarle.
Los aparceros, en cuclillas, asentían y cavilaban y dibujaban en el polvo, claro que no hacía falta que se lo dijeran, bien lo sabía Dios. Si el viento no se llevara la tierra. Si el suelo la retuviera, puede que les fuera un poco mejor.
Y los representantes de la propiedad continuaban llevándolos a su terreno: Y tampoco hace falta decirles que cada vez es más pobre. Ya saben lo que hace con las tierra el algodón: la esquilma, le saca toda la sangre.
Los hombres acuclillados asentían: lo sabían, claro que lo sabían, bien lo sabía Dios. Si pudieran rotar las cosechas, a lo mejor volvían a darle vida a la tierra.
Demasiado tarde para eso. Y los propietarios o sus representantes les explicaban la manera de pensar, la manera de actuar, del monstruo que era más fuerte que ellos. Con que le den lo justo para comer y para pagar los impuestos, cualquiera puede conservar sus tierras. Cualquiera puede hacerlo.
Sí, cualquiera puede hacerlo, hasta el día que pierde una cosecha y tiene que pedir unpréstamo al banco.
Pero, verán, un banco o una compañía no pueden hacer eso, porque esas criaturas no respiran aire, no comen carne. Su aire son los beneficios; su carne son los intereses. Y si no los tienen, se mueren de la misma manera que un hombre se muere si le falta el aire o el alimento. Es triste, pero es así. Exactamente así.
Los hombres en cuclillas alzaban la vista tratando de comprender. Pero ¿ no podemos aguantar un poco más? puede que el año que viene sea un buen año para el algodón. No podemos saberlo, sólo Dios lo sabe...
No podemos depender de eso. El banco monstruo ha de tener beneficios todo el tiempo. No puede esperar. Se moriría. No, hay que seguir pagando impuestos. Cuando deja de crecer, el monstruo se muere. No puede quedarse siempre igual...
Los hombres acuclillados volvían a bajar la vista. ¿ Qué quieren que hagamos? No podemos quedarnos con menos, apenas nos llega con lo que nos quedamos. Los niños siempre tiene hambre. No tenemos ropa, unos harapos es lo que tenemos. Si los vecinos no estuvieran igual, nos daría vergüenza que nos vieran.
Por fin los representantes del propietario iban al grano. El sistema de arrendamiento ya no sirve. Un hombre con un tractor puede sustituir a doce o catorce familias. Si se les paga un salario y nos quedamos con toda la cosecha. tenemos que hacerlo. no nos gusta. Pero el monstruo está enfermo. Algo le ha pasado al monstruo.
Pero matarán la tierra.
Lo sabemos. Tenemos que recoger el algodón rápidamente, antes de que la tierra muera. después la venderemos. Muchas familias del Este quieren un trozo de tierra.
Los aparceros alzaban la vista, alarmados. Pero ¿ qué va a ser de nosotros? ¿ De qué vamos a vivir?.
Tendrán que abandonar estas tierras. Los tractores llegarán hasta la misma puerta de las casas.
Entonces los hombres acuclillados se erguían, indignados....
Lo sabemos, sabemos todo eso. No es cosa nuestra; es cosa del banco. Los bancos no son hombres. Ni tampoco es igual que un hombre el propietario de veinte mil hectáreas. Así es el monstruo.
El banco es otra cosa; no tiene nada que ver con los hombres. Así es, y a los banqueros, a todos los que trabajan en los bancos no les gusta lo que hace el banco, pero al banco le da lo mismo. El banco está por encima de los hombres, se lo aseguro. Es un monstruo. Los hombres lo crearon, pero no pueden controlarlo."
"_ A lo mejor es como dice Casy, que uno no tiene un alma sólo suya, que lo que tiene es un cacho de una grande, y entonces...
_ Entonces, ¿ qué? - lo interrumpió Madre.
_ Entonces igual da. Rondaré en la oscuridad. Estaré en todos lados; a donde usted mire, allí estaré yo. Adonde se luche por un pedazo de pan, allí estaré yo. Adonde vea un policía dando palos a un pobre chalao, allí estaré yo. Si es como decía Casy..., ¡ caray!, pues estaré en los gritos de los desesperados y... estaré en la risa de los chiquillos cuando tienen gana y saben que la comida está ahí mismo, esperándoles. Y cuando nuestra gente coma lo que saca de la tierra y viva en las casas que se han construido..., pues ahí estaré yo también. ¿ Lo entiende, madre? Estoy hablando como Casy. Será de tanto pensar en él. A veces me parece estar viéndolo.
_ No te entiendo, Tom - dijo Madre-. No sé de que hablas".
JOHN STEINBECK. LAS UVAS DE LA IRA. Tusquets
* Cualquier parecido con la realidad...
* Hagan un ejercicio de imaginación y tendrán...
*¿En qué año se publicó la novela de J. Steinbeck... ?.
* Y por último, no dejen de ver la película de John Ford (1940), con Henry Fonda, Jane Darwell*, John Carradine, Charley Grapewin, Dorris Bowdon, Russell Simpson...
ECLIPSE-celestial " Una nube, redondo y puro obstáculo, para mirarte encuentro. sin errores de gallos, eclipse de los cielos. Tu luz en una umbría de blancura: los que ven, no te vemos. ¡ mucho mejor!, a oscuras, ¡ la fe!, te ven los ciegos. Tú, con naturaleza de semilla, reducido a la mano. Transformado en harina, Traspuesto, Trasplantado. En tan escaso medio tu abundancia, en tan mezquino círculo: en su materia blanca, haces deiforme el trigo. Noche de Ti, con mengua de tu bulto: ¡ victoria de lo plano! Dios, para nuestro uso, por el polvo ilustrado. Cereal geometría de la tierra, la celeste substancia, oculta su presencia en una sombra blanca. ¿ Cómo tienes?, bajeza de la espiga, Mi No Sé Qué en tu sitio... Enigma,enigma: ¡enigma! descubierto, escondido. -¡ Oh sacerdote, danos, puro, Aquello, favor de sí otorgado! ¿ Guardas, fiel, el Secreto que mantienen tus manos?. POESÍAS PUBLICADAS EN " EL GALLO CRISIS". ORIHUELA, 1934. MIGUEL HERNÁNDEZ.
ODA AL TIEMPO " Dentro de ti tu edad creciendo, dentro de mí mi edad andando. El tiempo es decidido, no suena su campana, se acrecienta, camina, por dentro de nosotros, aparece como un agua profunda en la mirada y junto a las castañas quemadas de tus ojos una brizna, la huella de un minúsculo río, una estrellita seca ascendiendo a tu boca. Sube el tiempo sus hilos a tu pelo, pero en mi corazón como una madreselva es tu fragancia, viviente como el fuego. Es bello como lo que vivimos envejecer viviendo. Cada día fue piedra transparente, cada noche para nosotros fue una rosa negra, y este surco en tu rostro o en el mío son piedra o flor, recuerdo de un relámpago. Mis ojos se han gastado en tu hermosura, pero tú eres mis ojos. Yo fatigué tal vez bajo mis besos tu pecho duplicado, pero todos han visto en mi alegría tu resplandor secreto. Amor, qué importa que el tiempo, el mismo que elevó como dos llamas o espigas paralelas mi cuerpo y tu dulzura, mañana los mantenga o los desgrane y con sus mismos dedos invisibles borre la identidad que nos separa dándonos la victoria de un solo ser final bajo la tierra". -Ms. Isla Negra, 30.11.1953/ Odas elementales 1954 ODA A LA CEBOLLA " Cebolla luminosa redoma, pétalo a pétalo se formó tu hermosura, escamas de cristal te acrecentaron y en el secreto de la tierra oscura se redondeó tu vientre de rocío. Bajo la tierra fue el milagro y cuando apareció tu torpe tallo verde, y nacieron tus hojas como espadas en el huerto, la tierra acumuló su poderío mostrando tu desnuda transparencia, y como en Afrodita el mar remoto duplicó la magnolia levantando sus senos, la tierra así te hizo, cebolla, clara como un planeta, y destinada a relucir, constelación constante, redonda rosa de agua, sobre la mesa de las pobres gentes. Generosa deshaces tu globo de frescura en la consumación ferviente de la olla, y el jirón de cristal al calor encendido del aceite se transforma en rizada pluma de oro. También recordaré cómo fecunda tu influencia el amor de la ensalada y parece que el cielo contribuye dándote fina forma de granizo a celebrar tu claridad picada sobre los hemisferios de un tomate. Pero al alcance de las manos del pueblo, regada con aceite, espolvoreada con un poco de sal, matas el hambre del jornalero en el duro camino. Estrella de los pobres, hada madrina envuelta en delicado papel, sales del suelo, eterna, intacta, pura como semilla de astro, y al cortarte el cuchillo en la cocina sube la única lágrima sin pena. Nos hiciste llorar sin afligirnos. Yo cuanto existe celebré, cebolla, pero para mí eres más hermosa que un ave de plumas cegadoras, eres para mis ojos globo celeste, copa de platino, baile inmóvil de anémona nevada. y vive la fragancia de la tierra en tu naturaleza cristalina" - Ms. Isla Negra, 31.12.1953 7 Odas elementales, 1954. PABLO NERUDA.
" Antes anduve por la vida, en medio de un amor doloroso: antes retuve una pequeña página de cuarzo clavándome los ojos en la vida. Compré bondad, estuve en el mercado de la codicia, respiré las aguas más sordas de la envidia, la inhumana hostilidad de máscaras y seres. Viví un mundo de ciénaga marina en que la flor, de pronto, la azucena me devoraba en su temblor de espuma, y donde puse el pie resbaló mi alma hacia las dentaduras del abismo. Así nació mi poesía, apenas rescatada de ortigas, empuñada sobre la soledad como castigo, o apartó en el jardín de la impudicia su más secreta flor hasta enterrarla. Aislado así como el agua sombría que vive en sus profundos corredores, corrí de mano en mano,al aislamiento de cada ser, al odio cotidiano. Supe que así vivían, escondiendo la mitad de los seres, como peces del más extraño mar, y en las fangosas inmensidades encontré la muerte. la muerte abriendo puertas y caminos. La muerte deslizándose en los muros" - Santiago, 1946/ Canto general, canto XI, poema x, 1950.
EL HOMBRE
Aquí encontré el amor. Nació en la arena, creció sin voz, tocó los pedernales de la dureza y resistió a la muerte. Aquí el hombre era vida que juntaba la intacta luz, el mar sobreviviente, y atacaba y cantaba y combatía con la misma unidad de los metales. Aquí los cementerios eran tierra apenas levantada, cruces rotas, sobre cuyas maderas derretidas se adelantaban los vientos arenosos." - Santiago, 1946/ canto general, canto XI, poema XII, 1950 EL SUR DEL OCÉANO " De consumida sal y garganta en peligro están hechas las rosas del océano solo, el agua rota sin embargo, y pájaros temibles, y no hay sino la noche acompañada del día, y el día acompañado de un refugio, de una pezuña, del silencio. En el silencio crece el viento con su hoja única y su flor golpeada, y la arena que tiene solo tacto y silencio, no es nada, es una sombra, una pisada de caballo vago, no es nada sino una ola que el tiempo ha recibido, porque todas las aguas van a los ojos fríos del tiempo que debajo del océano mira. Ya sus ojos han muerto de agua muerta y palomas, y son dos agujeros de latitud amarga por donde entran los peces de ensangrentados dientes y las ballenas buscando esmeraldas, y esqueletos de pálidos caballeros deshechos por las lentas medusas, y además varias asociaciones de arrayán venenoso, manos aisladas, flechas, revólveres de escama, interminablemente corren por sus mejillas y devoran sus ojos de sal destituida. Cuando la luna entrega sus naufragios, sus cajones, sus muertos cubiertos de amapolas masculinas, cuando en el saco de la luna caen los trajes sepultados en el mar, con sus largos tormentos, sus barbas derribadas, sus cabezas que el agua y el orgullo pidieron para siempre, en la extensión se oyen caer rodillas hacia el fondo del mar traídas por la luna en su saco de piedra gastado por las lágrimas y por las mordeduras de pescados siniestros. Es verdad, es la luna descendiendo con crueles sacudidas de esponja, es, sin embargo, la luna tambaleando entre las madrigueras, la luna carcomida por los gritos del agua, los vientres de la luna, sus escamas de acero despedido: y desde entonces al final del Océano desciende, azul y azul, atravesada por azules, ciegos azules de materia ciega, arrastrando su cargamento corrompido. buzos, maderas, dedos, pescadora de la sangre que en las cimas del mar ha sido derramada por grandes desventuras. Pero hablo de una orilla, es allí donde azota el mar con furia y las olas golpean los muros de ceniza. Qué es esto? Es una sombra? no es la sombra, es la arena de la triste república, es un sistema de algas, hay alas, hay un picotazo en el pecho del cielo: oh superficie herida por las olas, oh manantial del mar, si la lluvia asegura tus secretos, si el viento interminable mata los pájaros, si solamente el cielo, solo quiero morder tus costas y morirme, solo quiero mirar la boca de las piedras por donde los secretos salen llenos de espuma. Es una región sola, ya he hablado de esta región tan sola, donde la tierra está llena de océano, y no hay nadie sino unas huellas de caballo, no hay nadie sino el viento, no hay nadie sino la lluvia que cae sobre las aguas del mar, nadie sino la lluvia que crece sobre el mar" - Santiago,1933/ Residencia en la tierra, II, 1935 PABLO NERUDA. ANTOLOGÍA GENERAL " Cuando la noche llegue aún arderán arriba las brasas de los sueños, firmamento de escorias". ANTONIO COLINAS. POESÍA. " Todo está lleno a la vez de luz y de noche oscura". ( PARMÉNIDES) Es muy tarde y estoy cansado.Noche, despierta, déjame.
Materiales de los que dispongo ( de momento ) para la construcción de esta Entrada: LIBROS DE AMOR . JUAN RAMÓN JIMÉNEZ. CARTAS A OPHÉLIA. FERNANDO PESSOA. CARTAS A FELICE. FRANZ KAFKA. CARTAS A KATHERINE WHITMORE. PEDRO SALINAS. * frase elegida al azar / pag 110/ del libro Pedro Salinas. Cartas a Katherine Whitmore. Tusquets.
Fernando Pessoa, soltero, mayor de edad, abreviado, residente donde Dios es servido que resida en compañía de diversas arañas, moscas, mosquitos y otros elementos auxiliares del buen estado de las casas y los sueños; habiendo sido informado_ telefónicamente por lo demás_ de que podrá ser tratado como una persona ( 10 líneas) a partir de una fecha a determinar, y de que el referido modo de tratarle como si fuera persona quedará constituido, no por un beso, sino por la simple promesa de aplazarlo indefinidamente hasta que Fernando Pessoa pruebe: 1) que tiene 8 meses de edad; 2) que es guapo; 3) que existe; 4) que agrada a la entidad encargada de la distribución de la mercancía ( 20 líneas); y 5) que no se suicidará antes de (consumarse) el asunto como sea su obligación natural: Solicita para tranquilidad de la persona encargada de la distribución de la mercancía que se levante un atestado de: 1) que no tiene 8 meses de edad; 2) que no es un espantajo, 3) que incluso no existe; 4) que es despreciado por la entidad distribuidora; y 5) que se ha suicidado.
Se acabaron las 30 líneas.
Aquí debería poner: " Es favor que espera le sea concedido"; pero que no espera nada Fernando 18-9-29 TODAS LAS CARTAS DE AMOR SON Ridículas. No serían cartas de amor si no fuesen Ridículas. Yo también, en su momento, escribí cartas de amor, Como las otras, Ridículas. Las cartas de amor, si hay amor, Tienen que ser Ridículas. Pero, al final, Sólo las criaturas que nunca escribieron Cartas de amor son ridículas. Quién volviera al tiempo en que escribía Sin darse cuenta cartas de amor Ridículas. La verdad es que hoy Las cosas que recuerdo De esas cartas de amor son Ridículas.
( Todas las palabras esdrújulas, Al igual que los sentimientos esdrújulos, Por naturaleza son Ridículas). ÁLVARO DE CAMPOS LIBROS DE AMOR
" No es el amor de una mujer, en tres tiempos distintos; son
tres tiempos del amor, a través de varias mujeres. Por eso
hay ojos azules, ojos negros, ojos de oro... Porque los ojos del
amor no son de un color preciso y, además, ¿ cuántas veces no
hemos fundido en el momento del amor el ensueño con la realidad
y luego el recuerdo ha tenido el color del ensueño ? Tampoco
tiene el amor una edad fija; es adolescente y maduro y otoñal...
Ha ido teniendo los años de mi corazón. Y la memoria del cora-
zón no envejece, es siempre actual, engaña a los sentidos y vive
por su cuenta. Amor ¿ Cuándo es temprano, cuándo es tarde
para ti? Nunca, nunca".
J.R.J
Libros de amor es una obra que JRJ escribió en la soledad y el retiro de Moguer entre 1911 y 1912, cuando contaba treinta años. Quiso publicarla en el otoño de 1913, pero tras conocer ese verano a su futura esposa Zenobia Camprubí creyó más oportuno retirar el libro de la imprenta...
" Ven , dijo mi alma, Escribamos versos para mi cuerpo ( pues somos uno), A fin de que, si vuelvo invisiblemente después de la muerte, O si mucho, mucho tiempo después, en otras esferas, Dirijo allá mis cantos otra vez a un grupo de compañeros ( Adaptándolos a la tierra, árboles, vientos, olas tumultuosas), Pueda yo siempre conservar una sonrisa de alegría, Reconociendo eternamente mis versos, pues aquí y ahora, Firmo por el alma y por el cuerpo, y pongo ante ellos mi nombre". GRANDIOSO ES LO VISIBLE " Grandioso es lo visible, la luz, para mí - grandiosos son el cielo y las estrellas, Grandiosa es la tierra, y grandiosos y perdurables el tiempo y el espacio*, Y grandiosas sus leyes, tan multiformes, desconcertantes, evolucionarias; Pero más grandiosa, mucho más, el alma mía invisible, que abarca, que navega en los mares... *" ¡Espacio y Tiempo! Ahora comprendo que es verdad lo que presentía, Lo que presentía al estar tirado en el pasto, lo que presentía al descansar en mi cama, Y también al caminar por la playa bajo las tenues estrellas de la mañana".
¡ OH, MI YO! ¡ OH VIDA! "¡ Oh mi yo! ¡ Oh vida!, de sus preguntas que vuelven, Del desfile interminable de los desleales, de las ciudades llenas de necios, De mí mismo, que me reprocho siempre ( pues, ¿quién es más necio que yo, ni más desleal?), De los ojos que en vano ansían la luz, de los objetos despreciables, de la lucha siempre renovada, De los malos resultados de todo, de las multitudes afanosas y sórdidas que merodean, De los años vacíos e inútiles de los demás, yo entrelazado con los demás, La pregunta, ¡oh, mi yo!, la pregunta triste que vuelve - ¿ qué de bueno hay en medio de estas cosas, oh, mi yo, oh, vida? Respuesta Que estás aquí - que existen la vida y la identidad, Que prosigue el poderoso drama y que puedes contribuir con un verso" ¡ ADIÓS MI FANTASÍA! "¡ Adiós, mi Fantasía! ¡ Adiós, querida compañera, amada mía! Me voy, yo no sé a dónde, O a qué fortuna, ni si te volveré a ver, Así, pues, adiós, mi Fantasía. W. Whitman. Hojas de hierba.
" Saliendo de Paumanok, la isla en forma de pez donde nací, Bien engendrado y criado por una madre perfecta, Después de andar por muchas tierras, amante de populosas aceras, Habitante de Mannahatta, mi ciudad, o de las sabanas del sur, O soldado en el campamento, llevando la mochila y el fusil, o minero en California, O agreste en mi casa de los bosques de Dakota, mi comida la carne, mi bebida el agua del manantial, O apartado para reflexionar y meditar en algún profundo retiro, Lejos del rumor de la multitud, arrebatado y feliz, Consciente del Missouri que fluye, de su fresca y generosa corriente, consciente del poderoso Niágara, Consciente de las manadas de búfalos que pacen en la llanura, del hirsuto toro de fuerte pecho, De la tierra, rocas, flores de mayo conocidas, estrellas, lluvias, nieve, mi asombro, Habiendo estudiado las notas del sinsonte y el vuelo del halcón de la montaña, Y escuchado en el alba al incomparable, al tordo, entre los cedros de la ciénaga, Solitario, cantando en el Oeste, anuncio un Mundo Nuevo".
" Llamo a la tierra y al mar que abraza la noche. Abrázame, noche de senos desnudos, abrázame, noche magnética y fecunda, Noche de los vientos del sur, noche de las estrellas grandes y escasas, Noche serena que me llama, loca y desnuda noche de estío. ¡ Sonríe, tierra voluptuosa de fresco aliento, Tierra de los árboles dormidos y húmedos, Tierra del sol que ya se ha ido, tierra de las montañas de cumbre nebulosa, Tierra del cristalino fluir de la luna llena, apenas tocada de azul, Tierra del brillo y de la sombra manchando la corriente del río, Tierra del gris límpido de las nubes que resplandecen y se aclaran para yo las vea, Tierra yacente y extendida, rica tierra de azahares! Sonríe, porque llega tu amante.
Pródiga me has dado tu amor, te doy pues mi amor, Mi apasionado amor indecible". LLENO DE VIDA AHORA " LLeno de vida, ahora, compacto, visible, Yo de cuarenta años de edad en el año octogésimo tercero de los Estados, A quien viva dentro de un siglo o dentro de cualquier número de siglos, A ti, que aún no naces, a ti te buscan estos cantos. Cuando leas estos cantos, yo, que fui visible, me habré hecho invisible, Entonces serás tú compacto, visible, penetrarás el sentido de mis poemas, me buscarás, Imaginarás qué feliz serías si yo estuviese contigo y fuese tu camarada; Piensa, pues, que estoy contigo ( No des por demasiado seguro que no esté yo contigo ahora)".
" Esa sombra, mi imagen, que va de un lado a otro para buscarse el sustento,
que charla, que regatea,
Cuántas veces me sorprendo mirándola en sus idas y venidas,
Cuántas veces me pregunto si esa sombra seré realmente yo;
Mas en medio de mis amantes, y cantando estos poemas,
Oh, nunca dudo que esa sombra sea yo".
" No te desalientes si no me encontraras, Si me perdieras en un lugar, búscame en otro, En algún lugar te espero".
Walt Whitman. Hojas de hierba. Colección Visor de Poesía. Yo te espero en la próxima Entrada...
"Televisión. Cultura universal. Dictadura de la Imagen Única, que rige en todos los países. Ahora el mundo entero tiene la libertad de ver las mismas imágenes y escuchar las mismas palabras. A diferencia de la extinta Dictadura del Partido Único, la Dictadura de la Imagen Única trabaja por la felicidad del género humano y el desarrollo de su inteligencia". Eduardo Galeano. Ser como ellos y otros artículos.
REALITY SHOW
"En otro tiempo le pagaban por actuar. Él era Ulises, Orestes, David, Edipo, Calígula, Pilatos, Hamlet, Segismundo, Raskólnikov, Lincoln, Trotsky... Ahora le dan dinero por verlo vivir. Día y noche se registran hasta sus actos más íntimos, se recogen sus palabras triviales y todo es televisado a todas partes.
Cámaras y micrófonos testimonian qué triste y sórdida es la existencia humana. La única ventaja de su reality show es ser de verdad interactivo: a su vez el actor puede mirar a quienes lo enriquecen a cambio de observarlo en el gran circo del mundo como pantalla.
Pronto acabarán con él la insoportable convivencia y el tedio de que nuestras vidas sean en el fondo tan iguales. Todos queremos lo mismo y hacemos cosas terribles para lograrlo.
Si no lo conseguimos ( lo más frecuente) la envidia, el odio y la amargura nos devoran. Si por excepción alcanzamos nuestros fines nos espera lo de siempre: el temor a perder el botín, la angustia del animal herido que se hunde en la poza atestada de pirañas.
El actor dice que ahora mismo lo único que anhela es la paz de los sepulcros. Pero la paz no existe un ningún lado y la tumba es uno de los lugares mas activos del mundo.
A la corrupción nada le cuesta hacer visible la infinita fealdad que llevamos por dentro, convertirnos al fin en la viva imagen muerta de lo que siempre hemos sido bajo apariencias y disfraces.
Éste es el verdadero reality show y nunca nos atreveremos a exhibirlo"
TARDE O TEMPRANO. Poemas 1958-2009. José Emilio Pacheco.
IV CELEBRACIONES Y HOMENAJES POESÍA JOVEN ( Al ser hallado un poema de Safo entre los papiros que envolvían a una momia). " Lo ocultaba la masa audiovisual, La nebulosa electrónica, El estruendo vibrante De instrumentos de guerra y música. Pero entre las galaxias del mercadeo, Las babeles que se hunden y se renuevan Todos los días Y millones de páginas Trituradas hasta ser pasta, Magma de nuevo, Surgió como de entre las aguas del primer día, Nuevo otra vez, intocado, El juvenil poema de Safo Que apenas tiene dos milenios y medio" José Emilio Pacheco.
Fahrenheit 451 ( 1966). Una recomendación, leer la novela de Ray Bradbury, no tiene contraindicaciones ( de momento).
"... ahora a las personas no les importa que toda su vida privada, sus compras, sus gustos y sus amigos, esté codificada en internet donde controlar los movimientos de los usuarios..."
" Nadie está obligado a comprar con tarjeta, a hacer amigos en Facebook, a decir al mundo lo que piensa en Twitter, a conseguir seguidores como quien consigue clientes, indicio de una mentalidad mercantil. Y sin embargo hay millones de personas que cuelgan sus fotos y vídeos, y que se apuntan a las páginas de ligue, en las que se presentarán con mayor o menor veracidad. ¿ Por qué nos sometemos voluntariamente a esta disolución entre lo público y lo privado, a la entrada de la publicidad en nuestra comunicación, también en la intimidad?. El éxito de las redes sociales revela una carencia, la falta de vínculos sociales duraderos y comunitarios. Ante la perspectiva de quedarse en el anonimato, olvidado y desplazado, las personas optan por hacerse visibles en la Red, sin importarles la discreción con que antes venía envuelta la intimidad. Si uno está fuera de las redes , corre el peligro de la muerte social. y si está dentro, tiene cartas para apostar en el juego del reconocimiento.... En el viejo modelo de Foucault lo público quería introducirse en lo privado. Ahora lo privado se ha hecho público". Artículo de Iñaki Esteban ( viene a cuento ).
Todo comienzo tiene su razón de ser...La Red Social ( 2010)
ÚLTIMA DECLARACIÓN DE AMOR "Oh Vida, que todo me lo has dado. Ahora ya sé, que siendo esto verdad, nada me has dado. Más déjame mirarte aún con amor, aunque no tenga ya deseos de abrazarte. Y aunque sepas que yo no te abandono puedes tú abandonarme". "¿ Amar, qué significa, si nada significa?" DONDE EL AMOR SE ACABA "Hubo una vez un sueño y existía el amor, mordía el desamor, y ese sueño es la vida: un imposible siempre". LA ÚLTIMA COSTA. Francisco Brines. PAYASOS " Por los payasos habla la verdad. Como escribió Freud, la broma no existe, todo se dice en serio. .... Todo payaso es caricaturista que emplea como hoja su falso cuerpo deforme. Distorsiona, exagera - y es su misión- pero el retrato se parece al modelo.
.... Cuando se extingue la carcajada y cesa el aplauso, nos quitamos las narizotas,... Entonces aparece lo que somos sin máscara. los payasos dolientes". TARDE O TEMPRANO. José Emilio Pacheco.
Annie Hall Guión: Woody Allen y Marshall Brickman. 1977. Con Woody Allen, Diane Keaton, Tony Roberts, Caro Kane, Paul Simon, Janet Margolín, Shelley Duvall, Christopher Walken. Una pareja que se conoce, se ama, y luego se desama. Una pareja que se parece mucho a la que formaron, más de siete años antes, Diane Keaton y Woody Allen.
Un sketch de Woody Allen:
" Tuve un matrimonio difícil. Pues sí, mi mujer era una persona inmadura, qué le vamos a hacer. Diganme ustedes si no les parece inmaduro: cuando yo estaba en el aseo, bañándome, ella entraba constantemente para hundir mis barquitos....No parábamos de discutir y, finalmente, decidimos que, o bien debíamos tomarnos unas vacaciones, o teníamos que divorciarnos. Hablamos de ello de una manera muy madura, y optamos por el divorcio, porque teníamos muy poco dinero que gastar. Las vacaciones en las Bermudas sólo duran un par de semanas, pero de un divorcio puedes disfrutar el resto de tus días. Me vi libre de nuevo, viviendo en el Village, en un apartamento de soltero con una chimenea de verdad, una alfombra enmarañada y, en la pared, uno de esos Picasso firmados por Van Gogh. Espléndidas azafatas de vuelo desenfrenadas frecuentaban el apartamento. Me entusiasmé mucho, y no me anduve por las ramas con ella. Fui directo al grano. le dije: " Quasimodo, quiero el divorcio". Y ella contestó. " Perfecto, divorciémonos ". pero resulta que, en el estado de Nueva York, existe una extraña ley por la que no te puedes divorciar, a menos que quede probado el adulterio. Es un tanto retorcido, porque los Diez Mandamientos ordenan no cometer adulterio, mientras que el estado de Nueva York lo considera un requisisto".
" He tenido un matrimonio difícil". 1964.
Del amor
" En ningún lugar es tan intenso el anhelo de un destino como en nuestra vida romántica"
" Todo enamoramiento implica- parafraseando a Oscar Wilde- el triunfo de la esperanza sobre lo que sabemos de nosotros mismos. Nos enamoramos esperando no encontrar en el otro lo que somos conscientes de llevar dentro: toda nuestra cobardía, debilidad, pereza, deshonestidad, transigencia y estupidez. Acordonamos de amor al ser elegido y decidimos que todo lo que hay en ese espacio acordonado está de algún modo libre de nuestros defectos y merece, por lo tanto, ser amado".
" Si el enamoramiento se produce tan rápidamente es quizá porque el deseo de amar ha precedido al ser amado: porque la necesidad ha inventado su solución. La aparición del ser amado no es sino la segunda fase de una necesidad previa de amar a alguien".
" Sólo podemos enamorarnos cuando no sabemos de quién nos hemos enamorado. El movimiento inicial se funda necesariamente en la ignorancia".
" En el amor, el lenguaje avanza a trompicones y el deseo carece de articulación".
"Mentir para ser amado conlleva la suposición más perversa de que si no miento, no podré ser amado".
" Pocas cosas pueden ser tan antitéticas del sexo como el pensamiento. El sexo es un producto del cuerpo, es irreflexivo, dionisíaco e inmediato, una liberación del cautiverio racional, una resolución extática del deseo físico. A su lado, el pensamiento aparece poco menos que como una enfermedad, un impulso patológico de imponer orden, un símbolo de la patética incapacidad de la mente para entregarse al fluir de los hechos".
" Estoy demasiado apasionado para pensar. Beso, luego no pienso".
" ¿ Es la belleza la que engendra el amor o el amor el que engendra a la belleza?".
" Hay personas que jamás se habrían enamorado si nunca hubieran oído hablar del amor. Aforismo de Rochefoucauld".
" El complejo del oasis hace que el hombre sediento imagine que ve agua, palmeras y sombra no porque tenga pruEbas que apuntalen su creencia, sino porque las necesita. Las necesidades desesperadas nos hacen ver soluciones inexistentes: la sed nos hace ver agua, las necesidades de amor nos hace creer que hemos dado con el hombre o la mujer ideales. El complejo del oasis nunca es una ilusión total: el hombre del desierto ve algo en el horizonte. Pero ocurre que las palmeras se han marchitado, el pozo se ha secado y el lugar está infestado de langostas".
" ¿ Me hacía feliz porque era bella o era bella porque me hacía feliz?".
Hay que hacer algo para poder, al fin, no hacer ya
nada nunca.
Martes de Carnaval:
sobre la máscara te pusiste el rostro
y asustaste a los niños.
Nadie más impotente y ridículo que Satanás tratando
de arrastrar al Infierno a un santo que levita.
Hasta que encontró el modo: lo puso boca abajo.
Dudosa superioridad
La virtud paga.
En cambio, el vicio cobra.
Los liliputienses, revelando una grandeza de espíritu
que para sí quisieran las razas más altas, no hacen
leña del árbol caído.
Hacen palillos de dientes.
Fabulosos efectos del poder genesíaco.
En enero,
los gatos andan a gatas
( es decir, a cuatro patas).
En agosto también.
Pero más tristes.
" Hay que joder para vivir y no vivir para joder".
Quien así hablaba, con tan sobria moral era - natu-
ralmente una prostituta.
Sirva de ejemplo a respetables damas, críticos literarios,
policías.
Gertrude Stein, Siglo XVII
... una rosa es una rosa fue una rosa.
Ángel González. Palabra sobre palabra. Busca un río, un filósofo.... y una estación del año. Por ejemplo la primavera. ( " ... y la tierra es la tierra como nunca.") " Si vas de prisa, el río se apresura. Si vas despacio, el agua se remansa". AG.
