PRIMAVERA
" este es mi libro y estoy escribiéndolo con mi propia mano.
en este año del señor de mil ochocientos treinta y uno he
llegado a la edad de quince años y estoy sentada al lado de mi
ventana y veo muchas cosas. veo pájaros y los pájaros llenan el
cielo con sus gritos. veo los árboles y veo las hojas.
y cada hoja tiene venas que la recorren.
y la corteza de cada árbol tiene grietas.
no soy muy alta y mi pelo es del color de la leche.
me llamo mary y he aprendido a deletrear mi nombre. eme.
a. erre. i. griega así es como se escribe.
quiero contarte lo que ha pasado pero tengo que tener cuidado
de no apresurarme como hacen las vaquillas en la entrada,
porque entonces iré por delante de mí misma y puedo tropezarme
y caerme y de todas maneras tú querrás que empiece por donde
se debe empezar.
y eso es por el principio.
el año del señor es mil ochocientos treinta y uno y tengo quince
años y me acuerdo otra vez de aquella noche cuando estábamos
fuera y hacía calor. cuando abuelo estaba en su silla y nosotras
estábamos quitando el heno y madre nos estaba ayudando. las
cuatro niñas lo estábamos haciendo. y el aire estaba cálido
y tenía olor a verano y a la granja.
y si pudiera detener el tiempo, eso es lo que haría y me quedaría
en aquel momento para toda mi vida y para siempre.
pero un momento no puede durar para siempre."
Del color de de la leche. Nell Leyshon
¡ Fue sueño ayer; mañana será tierra!
¡Poco antes, nada; y poco después, humo!
FRANCISCO DE QUEVEDO
